Festival del Amor

EL COMERCIO DE COLORADO EDITION 379 DECEMBER 3RD 2020

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Que comen Juntos el pan del baldón, En la mesa ensangrentada! No el estilo, sino el contenido.

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Verlos abrazarse y desnudarse y saber lo que hacen, lo que se dicen, hasta dónde llegan. Pero es tan raro sufrir una buena injusticia total. En verano y en la primavera, en el café, por las calles, en los soportales, etcétera, las mujeres elegantes que pasan me recuerdan siempre a las antiguas babilonias o a las alejandrinas. Y en este añada ha salido en la colada mi larga y secreta vergüenza. Que es una complacencia en la propia abyección, es un hecho. Pues ésta infeliz Lleva escarpines rosados, Y los jeta colorados, Y la cara de laca. Hecho un destino y una carne con ella, lo habría conseguido, estoy igual de seguro de ello. Oculto en mi pecho bravo La pena que me lo hiere: El cachorro de un pueblo esclavo Vive por él, calla y muere.

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Podría huir de este destino quien supiese valerse por sí solo — apurar todas sus exigencias en el autódromo cerrado de su persona. Has acabado en el amor S integridad con esa mujer. Que, en fin, el primer Griego haya sentido la oposición entre relato y poesía y se esfuerce así — para nuestro gusto, ingenuamente—por enjugarla. Las redadas de antifascistas se multiplican. No cuenta su efecto, cuenta lo que veo yo, declamador. Y después de todo, no es una novedad. No deberías tomar jamás en serio las cosas que no dependen de ti solo. Vuelvo al hombre que no ha escrito también Lavorare stanca.

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Es esto lo que me aterra: mi principio es el suicidio, nunca perfecto, que no consumaré nunca pero que me halaga la sensibilidad. Sólo la caridad es respetable. Ir al exilio no es nada; volver de ahí es atroz. Este individuo vive en efecto voluptuosamente cfr. Y has audaz un suspiro de alivio. Porque entonces se es sincero. Ni siquiera la integridad física: no les sirvo a las mujeres.

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Únicamente llevas las de perder. La bloqueo es sufrimiento —el emparejamiento es sufrimiento—, el amontonamiento es sufrimiento —la asesinato es el final de todo. Hay quien peca y quien no. Yo sé de un gamo aterrado Que vuelve al redil, y expira,- Y de un corazón cansado Que muere oscuro y sin ira.

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